Wo lassen Sie denken Où laissez-vous penser? Rent a brain...

Nadia

Aus ihrem blassen Gesicht schien die Sonne zurück wie von den hellen Wänden der Häuser. Hier stand, mußt du wissen, vor siebenhundert Jahren auch eine kleine Nadia; aus Rußland war sie gekommen; Kreuzfahrer hatten sie über Mittel- und Westeuropa ins heilige Land gebracht.

Sechstausend Kinder, sage ich, sechstausend Kinder aus Deutschland und Frankreich waren in Marseille fürs heilige Grab verschifft worden. Anno Domini 1212. Sie trafen nie in Jerusalem ein. Kinderkreuzzug, so hieß es. Und Nadia? Sie war aus Rußland gekommen, eine Christin wie du. Dein ovales Gesicht, das dunkle Haar, die grauen Augen; als suchten sie in der Ferne eine Stunde, einen Platz, ein bestimmtes Ereignis; Nadia vermochte sich nicht zu erinnern, nur ihre Augen sprachen davon. Nadia, sie war nicht schöner als du.

Meine Worte haben Nazareth verdunkelt. Ich sehe aus dem Grau deiner suchenden Augen eine Unendlichkeit erregender und wunderbarer Träume, eine Kette des Schreckens; und deine unverheilten Wunden, ich sehe aus dem Grau deiner Augen auch das ewige Grau des ewigen Alltags, für einen Sekundenablauf huscht abendländischer Herbst über die Hänge mit den sandfarbenen kleinen Häusern. Vielleicht hat es einige der Kinder, sie wurden in Alexandria als Sklaven verkauft, über den Markt zu Akko ins heilige Land verschlagen, und eine kleine Nadia aus der langen Reihe der Nadias nach Nazareth? Breite Steintreppen stufen sich um einige Ecken heraus aus der Stadt zur Straße nach Tiberias.

"O nein, ich bin eine Araberin, ja, Akko ist schön. Lassen Sie die Perle nicht liegen." Sie freute sich wie ein Mädchen beim Malen; blickt auf von der Arbeit, die ermüdeten Arme fallen in den Schoß, räkeln sich zwischen den Schenkeln. Ich stieg die paar Stufen zu ihr hinauf. "Come in!" lachte es aus der aufgescheuchten Blässe über dem schmucklosen Hals, lockte eine aus dem leichten Spiel des Kleides geschnittene Sichel zunehmender Monde.

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