2006-02-26
Wieder Geschichten erzählen
Einfach so, was einem einfällt, wie die Erinnerung es will.
Was weit zurück liegt oder nebenan, unerkannt oder vergessen.
In der Ferne die Kinder, nicht die eigene Kindheit, die Kinder, die dich immerfort ansehen, die du überall siehst, wie sie spielten, kletterten, tobten, und die leisen Töne, die nachdenklichen Blicke, der Ernst auf ihren Gesichtern...
Hinter jeder Ecke kommen sie hervor, sitzen auf der Schaukel, kraxeln und rutschen, nicht zu ertragen die Trauer ums Unwiederbringliche, das nicht vergehen kann...
Darum könnte ich meine Familiengeschichte nicht schreiben, nicht ausführlich, nicht in allen Einzelheiten, das Abschiednehmen halte ich nicht aus...
Die Erinnerung macht es mir schwerer als der Augenblick, an dem wir uns trennten.
Der Junge grüßt nicht, als er kommt, er war gar nicht fort, nur mal so um die Ecke, ist gleich wieder da und gleich wieder weg.
Gegenwart und Vergangenheit verschmelzen, das Mädchen steht daneben und schaut aus großen schwarzen Augen, ich bin auch noch da.
Sie sind hier immer gewesen, werden sein, sie sind unvergänglich.
Und sitzen nicht mehr am Tisch, wo sie sitzen werden...
Da kommt ein Dritter hinzu und benimmt sich wie ein Großer, wir werden uns bald näher kennen lernen.